quinta-feira, fevereiro 26, 2009

Querer vs poder

"Querer não é poder.
Quem pôde, quis antes de poder só depois de poder.
Quem quer nunca há-de poder, porque se perde em querer."
Fernando Pessoa

"Os homens pensam que possuem uma mente,
mas é a mente que os possui.
Há pessoas que amam o poder,
e outras que têm o poder de amar"
Bob Marley
"A renúncia é a libertação. Não querer é poder."
Fernando Pessoa
"É comum perder-se o bom por querer o melhor."
W. Shakespear
"Onde o amor impera, não há desejo de poder; e onde o poder predomina, há falta de amor. Um é a sombra do outro."
Carl Jung
"Querer vencer significa já ter percorrido metade do caminho."
Paderewsky
REGRA DE VIDA
"Um guerreiro não desiste do que ama. Ele tem amor no que faz."

quarta-feira, fevereiro 11, 2009

Ainda sobre Aguardela e cais da matinha :





"O olhar dele parecia muitas vezes irromper de um naufragio, pronto a de novo enfrentar as vagas, num veleiro à bolina, e o veleiro era o palco onde fazia o peito aos ventos e nos contava a vida de marinheiro, como se procurá-se connosco a ilha escondida.

Quando chegou a noticia de que ele fora apanhado pela ostra gigante, sentimo-nos sitiados no cais, aonde só o sonho fica, só ele pode ficar.
É como se Aguardela e Corto Maltese, estivessem sentados no convés do veleiro Chic, cujas as viagens pela rota de Vieira ..."

para ouvir in Cais da Matinha . TSF . Fernando Alves e Alexandrina Guerreiro

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quarta-feira, fevereiro 04, 2009

e se calhar o desporto é tão simplesmente isto...

[
São jogadores como Mantorras que elevam o futebol acima de qualquer mera atividade desportiva. Comparável a uma entrada de Mantorras na relva da Luz, quando o Benfica teima em não marcar, só os últimos metros do pique da águia "Vitória" sobre a carne crua. Bruá tribal que arrepia e motiva. "Vitória" abate-se sobre a presa; Mantorras caça como felino velho, cheio de manhas.

Inesquecível aquele momento em que a bola sobe na área e escolhe descer para um espaço que Mantorras conquistou e guarda por instinto. Aquele remate simples, lapidar, que contorna o guarda-redes e se cola à rede como um ponto final. Enlevo de magia.

Mantorras coxeia. Mantorras passou ao lado de uma grande carreira. Mas não passa ao lado de grandes momentos. Depois das lesões, operações e más recuperações, a continuidade de Mantorras no Benfica é uma teimosia de Luís Filipe Vieira.

Todo ele, Mantorras, é uma teimosia, é poesia, que insiste em correr e rematar para desmentir as leis do físico, por conhecer de cor, em sublimes lampejos, as da física.

O resto é sorte. A sorte de estar no sítio certo. Que exige muito sacrifício e trabalho.

Para poder correr, Mantorras precisa de sofrer e trabalhar muito mais do que qualquer colega. Só com muito esforço de musculação no ginásio aquele joelho massacrado deixa mudar de velocidade e suporta o peso numa viragem ou drible.

Mantorras é já mais uma lenda africana. E depois do último jogo parece também imprescindível nos convocados de Quique, caso este aspire a ser campeão.

Claro que nem sempre Mantorras fará milagres, mas com ele no banco o Benfica regressa a uma dimensão mística que o entra e sai de jogadores tem arredado há muito.
]
Autor: OCTÁVIO RIBEIRO Data: Terça-Feira, 3 Fevereiro de 2009 - 9:00
Record online

CRÓNICA DAS PALAVRAS : Baptista-Bastos

Escritor e jornalista - b.bastos@netcabo.pt

[ Há muito se perdeu a noção de que as palavras têm honra. Políticos servem-se delas para mentir, ocultar, dissimular a verdade dos factos e as evidências da realidade. Mas também escritores e jornalistas as debilitam e as entregam às suas pessoais negligências. Não é, somente, uma questão de gramática e de estilo; mas é, também, uma questão de gramática e de estilo. Há escritores e jornalistas que o não são à força de o querer ser. A confusão instalou-se, com a cumplicidade leviana de uma crítica pedânea e de um noticiário predisposto a perdoar a mediocridade e a fraude.

As palavras possuem cores secretas, odores subtis, densidades ignoradas. O discurso político conduz-nos ao nojo da frase. Pessoalmente, tento limpar o reiterado registo da aldrabice e da ignorância com a releitura dos nossos clássicos. Recomendo o paliativo. Eis-me às voltas com as Viagens na Minha Terra. Garrett não era, propriamente, uma flor imaculada. Mas foi um mestre inigualável na arte da escrita. Lembro-o porque, a seguir, revisitei o terceiro volume de As Farpas, onde Ramalho reproduz uma conversa com Herculano. O historiador retratou assim o seu companheiro das lutas liberais: "Por cem ou 200 moedas, num dia de apuro, o Garrett seria capaz de todas as porcarias que quiserem, menos de pôr num papel, a troco de todo o ouro do mundo, uma linha mal escrita.

"Desaprendeu-se (se é que, vez alguma, foi seriamente aprendido) o vocabulário da língua. Lê-se o por aí publicado e a pobreza lexical chega a ser confrangedora. Não se trata de simplicidade; antes, desconhecimento, incultura, ausência de estudo. "Foge de palavras velhas; mas não receies o uso de palavras antigas." Recomendava Garrett. Palavras velhas, travestidas de "modernidade", são, por exemplo: expectável, incontornável, enfatizar, implementar, recorrente, elencar, factível, plafonamento, exequível, checar, fracturante, imperdível, abrangente, atempadamente, alavancar, empolamento - e há mais.

Reconheço o meu verdete por certas palavras e expressões. Não é embirração de caturra, nem rabugice de um recta-pronúncia. Será o gosto da palavra, a alegria de com elas trabalhar há longuíssimos anos, a circunstância de ser um leitor com fôlego, o facto de ter tido professores como o gramático e linguista Emílio Menezes, goês paciente, sábio e afável; e de haver frequentado alguns dos maiores escritores do século passado, para os quais o acto de escrever representava moral em acção.
Lembro, com emoção e orgulho, Aquilino, José Gomes Ferreira, Miguéis, Sena, Mário Dionísio, Carlos de Oliveira, Manuel da Fonseca, Abelaira.

Esta crónica foi, também, um pretexto para os lembrar. ]

Publicado no DN on line

segunda-feira, fevereiro 02, 2009

Mon pote : .

Parabéns meu puto, meu heroi, meu orgulho.
Sabes "mon pote" és um gajo porreiro, um puto maravilhoso,
e contigo aprendi muito. Enquando ias crescendo, eu podia testemunhar a pessoa que aos poucos te ias tornando, e aos poucos te vais tornando. Aprendi contigo a sentir e dizer, sem meninice, com meninice, mas a dizer o que a alma tenta expulsar e a maturidade tenta fechar a 7 chaves. Aprendi e aprendo, contigo, afinal, o que são saudades, o que é ser humilde, o que é ser forte, ser amigo, ser inteligente, ser adulto e ainda quase não cresceste, mas tanto me vais ensinando, qual mestre, tão jovem.

Mon pote, obrigado por teres vindo ao mundo e seres um sol na minha vida. Obrigado por me teres calhado como mestre, sobrinho,
mon pote...